Rio Grande do Sul: desolação, estupidez e o clichê da falta de palavras
Uma manhã em que demos uma olhada na cara do Guaíba e depois fomos até o Mercado Municipal. Tomei cerveja antes do almoço, depois mandei um pastel de charque - parecia algo meio típico. Entre um corredor e outro avistei o escritor Michel Laub. Preferi não importunar, ainda não nos conhecíamos pessoalmente.
A lembrança banal de quase uma década ressurgiu ao ver o Mercado Municipal de Porto Alegre ilhado, rodeado pelas águas transbordadas do rio Guaíba. Enquanto escrevo, sabemos que as enchentes no Rio Grande do Sul deixaram centenas de desaparecidos e, pelo menos, muitas dezenas de mortos.
Aos poucos assimilo a dimensão da tragédia. Vídeos apavorantes pipocam nas redes sociais. Vejo crianças perdidas da família, pessoas isoladas, animais arrastados e afogados. Leio sobre plantações destruídas, casas soterradas e vinhedos devastados. Descubro que um casal de sócios da Casa Bucco morreu. Eram mais jovens do que eu e faziam uma das minhas cachaçadas gaúchas favoritas.
Amigos relatam dificuldades, agonias. Outros dizem estar bem, dentro do possível, diferente de pessoas próximas a eles que perderam tudo. A desolação é completa. Um camarada de Campinas envia mensagem com voz embargada para falar de um quadrinista que agora não tem mais a casa onde vivia. São muito nesse desespero. Sobra sensação de impotência.
Uns tantos que tiveram a vida que conheciam até então destruída agradecem por, pelo menos, seguirem vivos. A Fundação Iberê Camargo, imprescindível numa boa visita por Porto Alegre, dá uma força aos desabrigados.
Enquanto isso, o icônico prédio da Casa de Cultura Mario Quintana, outro lugar imperdível, está com água até as canelas. O Centro Histórico, que recebe uma das feiras do livro mais tradicionais e relevantes do país, está inundado. A Livraria Taverna pede ajuda para sobreviver.
Foi por ali que mais perambulei na minha primeira visita à cidade, para o I Encontro Internacional de Jornalismo em Quadrinhos. Cafés tomados dentro de um antigo cofre de banco fazem parte das melhores recordações.
Porto Alegre é uma cidade cheia de literatura. A Arquipélago, por onde publiquei "A Biblioteca no Fim do Túnel", é apenas uma das editoras gaúchas que fazem um ótimo trabalho. Alguns dos principais escritores do país vivem ou viveram fase importante da vida por lá. Outros tantos buscam a cidade para estudar, aprimorar-se nessa coisa de escrever histórias e publicá-las em livros.
É clichê dizer que num momento como este as palavras somem, parecem sempre insuficientes. Bem, faz parte cometermos certos clichês.
Também passa longe de ser original apontar a forma como esses momentos ajudam a revelar quem é quem. Acho esquisito o papo de que o momento não deve ser politizado. Ora, e como pretendem tentar dar um jeito no pandemônio gaúcho e, indo além, no caos climático?
Triste mesmo é quem relincha pelas redes que o povo gaúcho mereceria passar por essa hecatombe. Votaram em não sei quem, são descendentes não sei de onde, fizeram sei lá o quê... Leio esses atestados de desumanidade e penso em Luis Fernando Verissimo, um dos milhões a viverem o horror.
Foi Verissimo que escreveu: "O único engajamento político que se deve pedir a um artista é o de retratar a estupidez humana e usar sua criação como testemunho contra. Se não fosse pelo artista, a crueldade da história não deixaria vestígios".
Estupidez humana, crueldade da história... É vasto o material para os artistas.
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