Ecoa - O seu livro é uma ode às ruas. Como fica essa perspectiva depois de quase cinco meses de convivência com a pandemia?

Luiz Antonio Simas - Quando fiz o livro, eu já detectava um processo de agonia da sociabilidade que a rua constrói. Então não acho que o drama da rua tenha exatamente começado com a pandemia. Me parece que há uma disputa entre a rua vista como um ponto de encontro e a rua vista como um ponto de passagem, de circulação de mercadoria... De certa forma, a pandemia escancarou uma circunstância em que a rua como lugar de encontro vinha sendo derrotada pela rua como lugar de passagem. Eu moro em uma cidade em que a cultura de rua é muito forte, é constituinte do modo de ser do Rio de Janeiro. Eu vejo um processo em que o açougue de rua morreu, em que a quitanda é cada vez mais rara, a barbearia de rua perde espaço pra barbearia gourmetizada... Um exemplo contundente: você não tem mais loja de macumba, que era uma coisa que tinha muito aqui na região onde eu moro. A gente vai ter que, de certa maneira, reaprender a praticar a rua.

Nesse conflito entre a rua como lugar de encontro e a rua como lugar de passagem, teremos de nos contentar, pelo menos temporariamente, com ela como esse mero lugar de trânsito?

Ao mesmo tempo em que a rua é desencantada, as pessoas criam constantemente formas de praticar a cidade - muitas vezes no perrengue. É o que o Milton Santos chamava de sabedoria da escassez. Na escassez, você tem que construir alternativas. Eu acho que da classe média pra cima, as pessoas já estão se desvinculando muito da cultura de rua. São pessoas que já encaram, e a tendência é que encarem cada vez mais, a rua como um ponto de passagem. São pessoas cada vez mais blindadas pelos seus condomínios, pelas portarias, pelos porteiros eletrônicos, por grades...

A gente teve recentemente o impacto muito negativo das imagens das pessoas aglomeradas no Leblon, logo após a reabertura dos bares (em julho). Você acha que o episódio é simbólico dessa convivência artificial com a rua?

Acho. É uma convivência com a rua que não é uma prática cotidiana. Praticar a rua não é exatamente aquilo. Tem uma turma que frequenta a rua em uma dimensão que não é a da vivência, é a dimensão do simulacro. E não foi só no Leblon, que tem uma centralidade midiática, aquilo aconteceu em tudo quanto é lugar. Eu me preocupo muito nas coisas que eu escrevo e no olhar que eu me coloco em perceber ao longo da história do Rio de Janeiro, que acaba sendo a história de quase todas as grandes cidades, as tecnologias práticas da rua que são cotidianas, que são entranhadas mesmo no dia a dia da pessoa. Eu estou falando do coroa que joga um dominó na praça, daquele camarada que tem um açougue de rua e daquele sujeito que bate ponto no botequim às cinco da tarde pra tomar a cachaça dele. Essa práxis cotidiana da rua é uma vivência, não é um simulacro. A gente está tendo muito simulacro e pouca vivência.

Por falar em botequins, muitos dos mais tradicionais do Rio de Janeiro estão fechando devido à pandemia. Qual é o impacto do desaparecimento desses pequenos comércios?

Aqui no Rio de Janeiro existem bares tradicionais que já vinham claudicando. A rua da Carioca, por exemplo, passou por um processo de impacto muito pesado quando um banco comprou alguns sobrados da região. Restaurantes tradicionais como o Nova Capela já vinham agonizando há muito tempo. Biroscas passaram por um processo de gourmetização. O que a pandemia faz é aprofundar isso com uma violência simbólica gigantesca. O Almara, que era um bar frequentado por exemplo por moradores de rua da Praça da Bandeira, também fechou - o dono, inclusive, morreu com a Covid-19. Falta à cidade do Rio de Janeiro uma percepção pública de se pensar salvaguarda à cultura de rua. Nós temos aqui uma conjunção sinistra: uma prefeitura de viés pentecostal que demoniza a rua e um governo do estado que também não ajuda nem um pouco nesse sentido. Não existe a percepção da cultura de rua como um ativo simbólico pro Rio de Janeiro da maior relevância e também dentro de uma certa economia criativa da cidade. A política municipal é comprometida com a destruição dos bens simbólicos da cidade: a rua, o Carnaval, a roda de samba, a macumba...

E o futebol? Faz sentido a volta do futebol nesse contexto?

Não deveria voltar, mas voltou. A gente já vinha tendo um processo de ataque ao futebol mais popular e orgânico, que também não é de hoje. A pandemia aprofundou situações que já vêm se desenhando. Eu acho uma irresponsabilidade voltar agora, não tem nenhum sentido. Mas é negócio. É a lógica do negócio, não tem jeito. Nesse momento, com toda sinceridade, eu estou completamente desvinculado do ponto de vista afetivo com o futebol. Eu amo e estudo o futebol, mas deixa isso passar pra ver como vai ficar porque agora eu acho de uma insensatez colossal o que está acontecendo com o futebol no Brasil.

Sobre essa insensatez, você intitula o capítulo dedicado ao Maracanã como "Um Assassinato", em referência à arena que se ergueu no lugar do antigo estádio. Estendendo essa analogia, dá pra chamar esse retorno do futebol em meio à pandemia de "genocídio"?

Eu acho. O futebol é um sintoma do país e a destruição do Maracanã é um sintoma do futebol. Esse futebol gerencial, empresarial, do estádio visto como shopping center, essa "macdonaldização" do futebol, que está presente no assassinato do Maracanã, é muito coerente com essa volta do futebol agora dessa maneira absurda. É um assassinato que vem em uma perspectiva de elitização da vida, da cidade.

Você está escrevendo um livro sobre o Maracanã, né?

Ele está praticamente concluído. Estamos esperando passar a pandemia pra entrar na fase de produção e lançamento. Penso no Maracanã inserido em um contexto mais amplo, sua construção inserida naquele momento da história do Brasil: o final da Era Vargas, a redemocratização do governo Dutra, a realização da Copa de 1950. Era um contexto que cruzava muito, no Rio de Janeiro, com a consolidação das escolas de samba e o crescimento da umbanda no campo da religiosidade. É uma história do Brasil a partir do Maracanã.

Já passamos dos 100 mil mortos pelo coronavírus e, no meio artístico, uma das mortes mais sentidas foi a do Aldir Blanc. Como você vê a simbologia da partida dele nesse contexto, sem plano de saúde e totalmente desamparado pelo Estado?

Na minha opinião, era o maior letrista da história da música brasileira. A lírica urbana carioca, essa lírica da rua, isso tudo que a gente está discutindo aqui, é uma lírica que tem no Aldir o maior representante. E a morte dele naquele contexto é um descalabro. A gente tem um governo cujo único projeto pra cultura parece ser a destruição. É um Brasil oficial que odeia a brasilidade - esse caldo de cultura que nos forjou. É muito simbólico que o Aldir tenha morrido nas circunstâncias em que morreu: vitimado pela Covid-19, um sujeito que deveria estar rico por todas as canções que fez e cujo tratamento dependeu de campanha na internet por ele não ter plano de saúde. Se a gente está debatendo o esvaziamento do sentido da rua e a sociabilidade que a rua constrói, é muito sintomático que o maior poeta da rua tenha morrido nesse contexto.

Ao mesmo tempo, entre esses mais 100 mil mortos, a maioria é dos mais pobres e certamente há muitos personagens desconhecidos do grande público que são figuras importantes nas escolas de samba, nos terreiros. A história do Aldir Blanc, pelo menos, é contada. Qual é a perda que se tem com essas vidas que se foram e não terão suas histórias narradas como a do Aldir foi?

Eu acho terrível. Eu imagino, por exemplo, a época da gripe espanhola. A gripe espanhola poderia ter matado Pixinguinha, Donga, João da Baiana, Nelson Cavaquinho, Cartola, Ismael Silva... Seria uma catástrofe, mas nós não saberíamos, não teríamos a dimensão do que perdemos. É provável que muita gente boa, que iria fazer muita coisa interessante, tenha morrido com a gripe espanhola. Quantos saberes não se perderam ali? Isso, de fato, me apavora. Nessa luta entre a memória e a lembrança, a estatística é irmã do esquecimento. E vêm mais mortes por aí.

O carnaval que sucede a gripe espanhola, em 1919, é um dos maiores da história. A gente está em uma realidade em que não sabemos quanto tempo a pandemia vai durar e é muito provável que gente ainda conviva com o vírus durante o ano que vem inteiro. Em 2022, a Copa do Mundo acontece excepcionalmente em novembro e dezembro, e a final será depois das eleições para presidente no Brasil. Você acha que o carnaval de 2023, dependendo dos resultados das eleições e da Copa de 2022, pode ser tão histórico quanto o de 1909?

Os laços que já uniram mais o país à seleção brasileira se tornaram menos afetivos. Na Copa do Mundo de 1958, você tinha o auge de um discurso que tentou pensar a identidade nacional brasileira em cima do futebol. Mas nesse processo de desencanto do futebol, esse elo com a seleção arrefeceu. Eu suspeito que o primeiro Carnaval pós-pandemia tem tudo pra ser uma espécie de Carnaval pós-gripe espanhola mesmo. Agora, se ele vier acompanhado de uma melhoria do quadro político, que nos tire do obscurantismo minimamente que seja e que venha acompanhado dessa pulsão do encontro (e a Copa do Mundo pelo menos tem isso, a pulsão de estar junto, de assistir ao jogo), pode ser uma coisa impactante. Você está prevendo o Carnaval de 2023, eu espero que a gente possa fazer uma esbórnia antes. A gripe espanhola atingiu muito o Rio de Janeiro, o presidente da república, o Rodrigues Alves, morre; há relatos de cadáveres empilhados porque não havia covas suficiente. E o Carnaval foi uma loucura, a ponto de as pessoas se fantasiarem de espanholas. Eu não estou esperançoso em relação a 2021, mas quem sabe em 2022 a gente já possa fazer um fuzuê?

No seu livro, você chama os carros de "monstros sobre rodas". E a gente está assistindo agora a um fenômeno que é o entretenimento dentro do carro: drive-in para assistir filmes e shows. No Allianz Parque (em São Paulo), por exemplo, o gramado é tomado por carros para as pessoas assistirem a shows. Como você percebe esse fenômeno?

No imaginário brasileiro, construiu-se também a imagem do culto ao automóvel. No governo Kubitscheck, quando vem as montadoras pro Brasil, isso vem acompanhado de um discurso que elevava a posse do carro a um projeto ligado ao status. O carro virou um protagonista da cidade. Eu estou olhando pela janela enquanto converso contigo e vejo uma rua onde o privilégio é do carro - a calçada pra passar alguém é mínima. Essa valorização excessiva do automóvel vem acompanhada de uma depreciação violenta do transporte público. As pessoas não atentam para isso, mas muito do descalabro do transporte público brasileiro vem acompanhado de um imaginário de valorização excessiva do automóvel. Tem sujeito indo a shopping center de carro, é um negócio medonho. O shopping já é um horror pra mim, está inserido em um contexto ligado à morte do comércio de rua e das sociabilidades que esses comércios engendravam na cidade. Então eu acho que essas cenas em que as pessoas assistem a um show ou passeiam em um shopping dentro de um carro são simbólicas do processo de perda da sociabilidade. A gente está vivendo em caixotes: é do caixote do apartamento pro caixote do carro, do caixote do carro você vai pro caixote do shopping, do caixote do shopping você vai pro caixote do trabalho. É um horror.

Como professor, você se adaptou ao ensino à distância?

Eu gosto muito de uma educação que parte de um pressuposto de que o encontro é importante, que as pessoas se vejam e troquem ideias. O nosso país é cheio de problemas para implementar um projeto de ensino à distância que seja viável e tem muito o que percorrer para fazer a inclusão digital. No Brasil, tem uma porrada de gente que não tem sequer um aparelho de celular. Parece fácil pra mim, que posso ter uma banda larga, posso ter um laptop e um celular de última geração. Mas essa não é a realidade efetiva de todos os brasileiros. E eu sou um que não quero voltar à sala de aula, é um momento da gente encarar o drama da pandemia, de pensar na saúde da criança, do professor e dos funcionários. Ao mesmo tempo, a gente tem um Ministério da Educação que é um descalabro, em que o ímpeto da destruição é maior do que o ímpeto da construção de qualquer coisa. Nós temos colégios que são verdadeiros caixotes, com salas que não têm janelas. E nesse momento que a gente tem que ter ventilação, o ar circulando, até do ponto de vista do espaço físico é complicado. Ao mesmo tempo que o Brasil tem problemas muito sérios pra implantar um projeto consistente de ensino à distância, a gente tem que lidar com os dilemas da escola brasileira em um contexto em que a gente tem o poder público muito mais preocupado com a destruição do que com a construção de qualquer coisa.

Mas você tem dado aula?

Tenho, por computador. Eu trabalho muito com curso livre e tenho mantido regularmente as minhas turmas. Estou trabalhando também com um processo à distância de preparação de alunos para o Enem. Eu vivo de escrever e dar aula. Eu me preocupo muito mais com o meu filho nesse contexto. Ele está entre os nove e dez anos de idade e, pra ele, o melhor do colégio é o recreio. Nesse ensino à distância, ele ficou com o pior do colégio. Ele gostava de jogar bola, comer a merenda. Com adulto, a gente vai dando nó em pingo d'água e enxugando o gelo.